amar amandote

Quiero amarte hasta la eternidad,
hacerme viejo contigo, seducirte aunque tengamos noventa años,
verte como si fuera la primera vez, en aquel cafe en donde te ame para siempre. 
Quiero estar contigo hasta la eternidad,
volverme polvo y  viajar contigo hasta ya no estar aquí, 
ser humus de gusanos y aun asi seguirte amando. 
Quiero amarte hasta la eternidad,
hasta que nustros sexos ayan colapsado.
Quiero amarte, mirando el mar, frente una playa lejana,
frente aun espuma de mar tranquila.
Quiero amarte, hasta la eternidad. Mirando la puesta de un sol pausado y sabiendo con toda mi alma, que tu me amas amor tanto como yo a ti. 

DILUYENDOME

Quiero acallar el silencio que me dejaron tus antojos, tus sentidos opuestos, tu colección de muestras de afecto. 

Quiero diluirme en los recuerdos que no quieren dejar que sean nuestro recuerdo, pues tu tienen otros recuerdos que amas más. 

Quiero entrar... en tu mundo y mil veces lo intento, diario lo intento como los cuentos de las mil y una noches. Así cada noche te escribo, cada noche te mando mis mensajes, te amo, te deseo, te quiero te anhelo. 

En las noches de oscura ansiedad, tan solo me quedo aquí siempre escribiéndote, siembre pensándote, pero ahora ya no importa soy una estatua de sera blanca.. Ya tan solo existo en este mundo, y me diluyo en el como una vela encendida que tarde o temprano se apagara. 

Ahora soy feliz, porque la luz del alma se multiplico y escribió nuestras notas musicales. ..Esas que culminaron en un arco iris de colores. 

Mas a veces tu apagas los colores y  me vuelves a diluir  casi hasta desaparecerme, casi hasta olvidarte de que existe. 

Después vuelves nuevamente intentas comunicarte pero no entiendo mucho de ti. Te amo, te anhelo, te amo. Pero a veces me diluyes en tu extrañas formas hasta convertirme en uno más de tus lienzos. 

cuelgo de una pared liza y me vuelvo  pluma, cordón, madera, dintel o una esfera de navidad.

Mas no me vez, no existo para ti como mujer..

Que no ves tengo deseos, tengo anhelos, tego desenfrenos. 

pero hace tiempo los metí en una caja de zapatos y los tire por mi balcón. 

ya no busco romances, apasionados, ya solo escribo de ellos, porque ellos viven en mi mente, 

son mi mente. mi mente llena de amantes, de amores, de nostalgias, de flores blancas, de mariposas, de colore de verme al espejo, de deseos contenido, de mujeres de papel.

ELECCIONES

Elegimos. ¿Que elegimos? Elegimos lo que no siempre en poética singularidad nos ama,
amo todo lo que no me ama, amo todo aquello que se esfuerza en alejarse,
en apartarse, es irse.
Mas mi sutil esfuerzo por atrapar aquello que no esta aquí, me debilita,
me sacude, pues no se esfuerza por venir aquí por mi.
Amo todo lo que no me ama, ¿Porque me aferro a este amor no amado?
Porque el aferramiento de mi alma es más fuerte que el deseo de lo amado que me toca
y que desprecio. Desprecio lo que me ama porque no se esfuerza en alejarse de mí,
En irse para que no me ame, y así pueda amarlo mejor.
Amo todo lo que no me ama, porque me es mas fácil amar su recuerdo...
Ese recuerdo que no quiero tener realmente... porque si lo tuviera lo dejaría de amar inmediatamente...
Por eso me empeño en que lo amado se vaya para no amarlo más y así al no amarme,
lo ame mas.
¿Amo lo que no me ama? Porque el amor más fácil es el que se imagina amado.
Amando así mismo amado...
Por eso amo lo que no me ama, para que no me ame, amándolo yo en mí.

Me desgarro las vestiduras.

Pinto mi raya de colores, fluorescentes, amarillos, azules, morados, y dentro de este parte aguas de
flores pintadas, descubro que hace mucho tiempo que deje de ser un lienzo en la pared...
Pinto tu mundo de colores y absorbo el agua que sale del manantial de tus lagrimas,
disfruto de su salada consistencia, me baño en ella, aliviando así un poco el dolor que me aqueja,
y que hace sangrar las heridas de mi alma.
Pinto mi raya sin colores, pues tan solo queda el esbozo de aquello que en carboncillo algún día
quiso ser plasmado en un lienzo cualquiera.
Ese ¿Tal vez? trémulo que aun diletante esta entre las sombras escondido de tus pechos,
de tus haberes noctambulo y llenos de insomnio.
Pinto mi raya con tus lagrimas y con tus huecos, con tus vacíos y con tus oquedades, con tu desmembrada memoria.
Esa memoria que no quiso almacenar ningún recuerdo para mí, que tan solo fue un fulgor en medio de la inmensidad callada de aquel escritorio en donde me senté a soñar un día cualquiera escuchándome profundamente.
Pinto mi raya de ceniza, de carbón, de ajenjo, para que así los demonios de tu recuerdo, de tus pies desnudos no me dejen de visitar cada noche, para que así tu desnudo cuerpo no se deje de recostar en mi alfombra, en mi cuerpo en mis vientre, en mis piernas, en mi piel.

JARDINES

Observo el jardín desvencijado de mis pensamientos. 

Serena y con cautela me acerco. Recorro todos los pasadizos que lo conforman. 

Su totalidad me aterra. No quiero admitir lo que hay dentro de ese sarcófago de la muerte,

Pero me hago presente hasta encontrar entre sus fauces, un corazón de cristal, enmohecido.

Me adentro a su sentir, logro dilucidar las caóticas confusiones sensoriales que me aquejaban,

Las dejo ir. Y... vuelan como mariposas o polillas nocturnas, Todas desparramadas buscando la luz del sol. 

Después de un rato, me convierto en estatua de sal, y espero...

Espero...

Espero...

El silencio se hace profundo y como unos zumbidos aturdidos, me vuelve a la realidad.

Observo el jardín desvencijado de mis pensamientos.

Me sumo en sus arenas palpitantes y voraces. 

Nocturnas y diáfanas como la noche misma. 

Sus garras me penetras. Hielan mi corazón.

¿Cuál? como te atreves a preguntarme ¿cuál? 

Ese corazón de cristal enmohecido y diminuto, que se quedó ahí. 

Aguardando tu regreso...aguardando tu partida...aguardando tu nostalgia. 

Pero profundizo en esta filosofía de poca monta, de bares y tugurios de mala muerte,

En donde vengo a ahogar mis penas con el elixir de su oscuridad, mas nunca el de su embriaguez caótica. 

Miro el desvencijado jardín de mi memoria.

Cautiva con un pensamiento tridimensional que se biparte como en una serie interminable de Fibonacci. 

Me vuelvo diminuta, desaparezco. Crezco... perezco..

Como la perennidad misma que deambula en cualquier callejón, 

Así llegue hasta aquí, contratándote para que me dieras tu amor corrompido y seductor,

Y en medio de tus piernas, perder la última gota de razón y cordura que queda en este...

Jardín desvencijado de mi memoria y mis lamentos. 

AMAME AMOR

Love me a thousand times, a thousand, and a thousand more,
until my body no longer want your body,
my mind and not let your mind wonder,
and my eyes can not look at one more thing than you.

So I tell you, love me a thousand times in a thousand ways, a thousand different ways.
until you can get drunk with your breath and your legs are my legs
and your longing is my sadness. and my hope is your hope.

Love me, love me until there's nothing left of you I and you,
nothing more than a fragile and existing mundane cosmos.
decades of a picturesque and almost unreal past.

So love, I pray, I beg, I beg ...
with tears in my eyes and in my liberty bonds.
Love me two times a thousand, until the numbers do not reach,
until the logs of your heart, you open the door to my gut
thirsty for you.

So love me love ... until there is no love.

Traduccion en español.

Amame mil veces, mil y otras mil más,
hasta que mi cuerpo no deje de desear tu cuerpo,
y mi mente no deje de extrañar tu mente,
y mis ojos no puedan mirar otra cosa más que a ti.

Por eso te digo, amame mil veces, de mil formas, de mil maneras distintas.
hasta que pueda embriagarme con tu aliento y tus piernas sean mis piernas,
y tu nostalgia sea mi tristeza. y mi esperanza sea tu esperanza.

Amame, amame hasta que ya no quede de ti nada más que yo y tu,
mas que la nada existente en un cosmos fragil y mundano.
lustros de un pasado pintoresco y casi irreal.

Por eso amor, te pido, te imploro, te ruego...
con lagrimas en mis ojos y ataduras en mi libertad.
amame dos veces mil, hasta que los numeros no te alcancen,
hasta que los logaritmos de tu corazon, le abran las puertas a mis entrañas
sedientas de ti.

Por eso amor...amame hasta que ya no exista amor.

VELAS ENCENDIDAS.

Dejaste todas las luces encendidas para que yo llegara a reposar en tu regazo. 

Mas mi orgullosa cabeza no me dejo ver, más allá de lo que mis ojos mortales

No quisieron entender. 

Dejaste todas las luces encendidas para que yo entrara sin remanso.

Mas mis piernas harapientas y cansadas, no quisieron proseguir su andar, 

Mi cansada cabalgata hizo presa y mermo mi andar. 

Dejaste todas las luces encendidas para que yo no te encontrara en medio de la oscuridad. 

Mas mis brazos no pudieron sostener tu candil y me quede en profunda oscuridad, 

Y mis brazos se cansaron, y mis piernas ya no anduvieron

Y mis ojos ya no vieron  y tú te cansaste de esperar. 

Por eso ahora, ya no veo, ya no ando, ya no sostengo mi vital humanidad,

Pues al irte tú de mi lado, te llevaste tus velitas y me quede en oscuridad.

Cuando me mires ( los invito a mi blogger)

¿Porque no me veías?
Acaso estabas ciego o ciega,
Si yo siempre estuve a tu lado,
enredada en tu cuerpo, entre tus faldas o pantalones.
Amándote...Siempre ahí. Como la suave nube que pasa 
en una mañana de verano olor a mandarina fresca.
Yo te amo, Tú lo sabes profundamente.
Más me has dejado aquí, en la lluvia y con mis lágrimas
brotando de entre las comisuras de mis ojos.
¿Porque no me escuchabas?
Acaso estabas mudo o muda.
Que no tenías palabras para decirme, que tu aliento,
que tu corazón no era para mí.
Entonces, porque con un suspiro tuyo  puedes 
hacer que me derrita como queso en fundición. 

EL CANCERBERO SOCIAL

-Miradle- esa… memoria que ahora

Se arrastra como un despojo más.

Y que en otro tiempo,

Era aquella conciencia

Que se bestia con la verdad.

-Miradle- ese despojo que en anhelos

Desperfectos se perdió en la corporeidad,

Y se deleito de sus placeres

Hasta la bastedad.

-Miradle- con los ojos tuertos,

Casi ciegos, pues a pesar de

Que el poder  torturo su frenesí la

Volvió una tortuga clandestina, pasiva y adultera

De sus propios ideales corrompidos.

-Miradle- como se mira al despojos de un basurero,

Aterciopelado de hongos y excremento,

Sórdido como el desierto oscuro,

Plagado de animales carroñeros

Y rastreros roedores.

Así es el cancerbero social,

Impío para con su prole, llena de pobreza,

Incólume de promesas rotas,

Absurdas vascas políticas,

Suculento alimento de pobres

Y pordioseros, que esperan

Las migajas de un poderoso que llegue;

A sanarlos,

A salvarlos.

¡Piedad exclama!

¡Piedad!

-Piedad- absurda y pasional,

Febril.

Llena de contradicciones utópicas,

Ilusiones,

Espejuelos,

Magia.

Así los pobres –miran a la justicia pasar-

-Siempre pasa-,

-Siempre lenta-,

-Siempre arrastras-.

-Miradle- con los ojos bien abiertos,

Con los sudares de frentes secas de sed,

Y de bocas siempre hambrientas,

Sumisas,

Cansadas,

Llanas.

Calladas- pues en ellas habita el silencio-

Pues en ellas tan solo habita el silencio.

Silencio.

LOS CAMINANTES DEL NOCTURNO

Miro esos presagios divinos, casi tan esperanzados. Como un amanecer paralelo y caótico,

Llena de vicisitudes. Camino, contemplo el templo de la desolación y la tristeza,

En donde Víctor Hugo bebió del néctar de un jazmín para concebir lo inconcebible,

Los miserables.

Seres en oscuridad que se fermentan con el sol solipsista de una eternidad terrenal,

Siempre tan llena de sin sabores corporales e ideológicos, súbitos como un suspiro…

En donde las musas prematuramente, copularon con un autor cualquiera,

Pues no les importa ya su cuna, nobleza, realeza espiritual,

mundana, basura, vacuidad,  ya no existe.

Ya que hace mucho tiempo que lo divino dejo de ser divino y lo terreno dejo de existir,

Ya no existen deidades creadoras, ni mensajeros sublimes.

Hoy solo existen bestias, denigración, depravación… un mundo colapsado

Y apunto del destierro definitivo, del colapso final, de la hecatombe.

Todo lo existente desapareció en un fragmento…polvo al polvo

Y se consumió en un cigarrillo, que con su humo inundo mis pulmones,

Lentamente fue aspirado, inhalado, exhumando, expatriado, difuminado.

Como se difumina y se diluye el amor, en el lenguaje hiriente y verbal,

Pues las palabras siempre aniquilan lo emotivo, lo sustancial.

El lenguaje se consume a sí mismo, siendo uno mismo lenguaje,

Lengua de lenguas. Agujas que se clavan en el corazón y en los sentidos,

Evitándonos ver más allá de nosotros mismos,

Nos cierran los ojos, nos cierran el alma, nos cierran el pensamiento.

Pero las emociones son impulsos cerebrales débiles, no importan,

Por eso todo atropella a las emociones, 

Porque son débiles, débiles…

Porque son frágiles, inconcebibles, ilusorias.

Es entonces que se fragmentan en uno o varios réquiems,

Pues siempre están presagiando su muerte,

El aniquilamiento de su existencia, pues en este mundo no caben,

No son sustentables, lo humano ha dejado ser más humano,

Ya no existe el ser humano, desapareció como un globo que se fuga al sol

Y se desinfla en él camino. 

En ese camino de abismos que se llama soledad, 

Solipsismo de palabras, de ideas, absorbidas por ese manto nocturno,

Lleno de enlaces y páginas www llenas de imaginación y arte,

Llena de ciencia y virtud, llenas de maldad y pornografía sucia, 

Llenas de esos silencios y de ese fastidio por vivir, 

Así es nuestro mundo global, perfecto, lleno de agujeros como queso gruyer. 

Se está diluyendo sin nosotros poder hacer nada, 

Se hunde, se sumerge, explota, se colapsa, 

Y aun no encontramos ese universo paralelo, 

Tan lejano que ni a la luna podemos ir, ir perdiéndonos en ir. 

PSICODELIA ABADORE

Nube de color espiral, fractal de dimensiones extrañas,

Que giran alrededor de mí como espasmos de vitalidad y ensueños,

Visión de un mundo colapsado que explota y se hunde en el ansia;

Abajo,  arriba… subo, experimento, agito, síncope, llego, me voy.

Palabras yuxtapuestamente colocadas ambiguamente como la razón.

Ambiguas como el corazón, ambiguas como el gato que se pasea en mi falda.

Soy el tiempo sin tiempo… abadore  de los desafortunados,

Psicodelia de luces y formas amortiguadas por el sudor y el llanto de un bebe.

Cómodamente me siento con mi bolsa de palomitas,

Gritos y sudoración, caos, estruendos y rugidos cuelgan sobres nuestros cráneos,

El espasmo está cerca, lo ciento llegar en mis entrañas como un orgasmo diminuto,

Que explota  en el  universo creando  formas  que se adstringe…contrayéndome.

Ahora veo mis entrañas rojas, la carne, las venas que se pegan y el deseo:

Azul, rojo, ámbar, marrón, pétalos, magentas, morados y cafés.

Fugándome con las primeras piernas que pasan por enfrente de mi ventana,

Me subo a su tren sin pagar boleto y me lleno de sus besos dulzones y sensuales…

Comprados al final de cuentas… comprados…vendidos… qué más da…

Ante esta melancolía taciturna, siempre existente como la muerte que me llama:

-Ven me dice-

-ven amante amiga mía, que ya te llego tu hora-

-que ya te llego tu asiento-

Yo la miro fijamente, me burlo de ella, me fumo un cigarro,

Le agarro las piernas, le chupo las tetas y luego me unto en su guadaña,

Mátame, llévame, sácame, sáciate, mírame, cógeme, desgástame.

Materia… al final de cuentas tan solo eso somos, materia.

Materia que pasa y se extiende, se transforma como la física misma,

Pues la materia no se crea ni se destruye tan solo se transforma;

Qué razón de alquimistas, físicos y poetas, Einstein, Copérnico, Galileo:

Luz, oscuridad, armonía, templanza, ciencia…alma, devenir.

Mi corazón es una filosofía no inacabada, sin conclusión.

Ensalada de ensayos quebrantados, como si las palabras fueran huevos,

Rotos y revueltos como en omelette o eso dicen los franceses,

Omelette, ¿Qué es eso de estar revolviendo los idiomas?

Anglicismos, extranjerismo, errores del lenguaje, permisión, rencarnación,

Permitidos una y mil veces por falsos y flacos mecenas de la lengua castellano.

A quienes no les interesa que nuestra lengua madre se disuelva,

Se elimine, se convierta en historia añeja, en pasado de lengua muerta.

Pues hoy el inglés es la base de una cultura sin existencia,

Sin huesos, sin piel, sin sentimientos, sin corazón, sin sazón.

Como la comida de este hospital desabrida, inservible, insipiente.

Pero que se espera de la poesía y la comida de los hospitales,

Siempre aséptica, carente de todo símbolo semiótico u erótico,

De todo placer de elocuencia ¿Dónde quedo Neruda? ¿Dónde quedo Rimbau?

Los poetas maldito, desafiantes, esos viejos perspicaces de la verdad y del amor.

A hora solo figuran en la historia de cadalsos oscuros y desconocidos de la poesía,

Una placa que dice: “solo para intelectuales.”

SOY

Soy el impulso, la congragación más sólida. 
La revolución más sensata, la ilusión más longeva.
Soy tu ángel, el guardián de la tierra, una ondina en el mar, 
tu perseverancia más profunda, la filosofía de tus labios que nunca se escapa del todo, siempre guardando en el tintero lo mejor de mí.
Soy la presencia de Dios en la tierra, la existencia más clara,
la luz más serena, el viento, el aire, tu nostalgia, la luna llena. 
Soy un mar en calma, un beso a una flor prohibida, 
una nube llena de agua pura, sedienta de mojar la tierra con mis palabras. 
Soy una águila que vuela en la inmensidad de un cielo azul profundo, 
la ilusión más grande, el espacio, volar por tus sueños, soy el réquiem más esperado, la musa más gustosa y alegre, la mujer más cayada y taciturna. 
Una monja,
Una reina, 
una luna oculta en tus ojos. 
Soy la existencia vuelta mujer, una madre que amamanta las ideas de la razón, miles de focos prendidos en una serie de navidad... soy la última esperanza de la humanidad. 

EL CENZONTLE.

El cenzontle canta. La mañana oscura,

La risa en el agua, la naranja madura.

La prisa en la gente y el miedo en sus frentes,

Del canto que sueña con finos hilares,

Con cojos desvanes,

Con casas de pino y terrosas palmeras. 

El cenzontle canta, el nahual se pasea, 

Por finos espejos, por hondas laderas,

Por bastos riachuelos, por médicos brujos

Que en sueños encantan a la dulces doncellas. 

El cenzontle canta, el indio que espera,

La muerte que baja por la estrecha ladera,

Las rosas florecen y en plena mañana 

Los perros anuncia la muerte primera,

Cual lira viajera, cual hojarasca seca

Del indio que muere una mañana fresca. 

El cenzontle canta cual flauta de oro,

Del alma que espera y en tierra de nadie

Su mirada contempla

Al indio que nace entre las estrellas.

DIDACTE

REQUIEM

(Reconociendo a Macbeth) 

III

Gloria,

 Inerte de derrotas imborrables,

De deseos incompletos e insatisfechos.

Gloria,

 De  errores taciturnos y magnánimos,

De abominaciones y de cuentos infantiles. 

Gloria, 

Que alcanzas con la muerte,

El valor nunca alcanzado con la vida. 

Gloria,

 De un vaso de vino y una guirnalda de rosas,

De exámenes de conciencia mal recordados. 

Gloria,

 De amaneceres y de anocheceres vividos,

De castas mujeres,

De prostitutas y de arrabales.

Gloria de pecados, 

De atavíos, de mórbidas voces que nos llaman,

De fantasmas que se cruzan en nuestros caminos. 

Gloria,

De clamores y de cantos divinos,

De planicies, de tundras y manglares.

Gloria,

De poetas, filósofos y dioses,

De artistas, músicos y pintores. 

Gloria, 

De templos, de iglesias y de santos,

De odas bastardas y demenciales. 

Gloria,

De destierros, de lujuria y de llanos,

De soledades mal paridas y abortadas. 

Gloria,

De mártires y de bastardos,

De réquiem y de tumbas encontradas. 

Para ti  ¡oh gloria perdida!

Es mi canto y mi silencio. 

Es mi voz un cumulo de muecas encontradas, 

De casas y palacios solitarios,

Y de glorias nunca descubiertas. 

Gloria, 

De tierras perdidas y de hijas muertas,

De familiar purulentas. 

Gloria, 

De hipocresías banales y de falsos profetas,

De palabras huecas,

Como tu ¡oh Gloria perdida! 

Yaces  en mi infierno encontrada.

EL COLOR DE LA VOZ

Mañana fresca y matinal, de aroma de nardos y de flores,

De coloridos y pintorescos paisajes palatinos.

De amores que se fundieron a la existencia de nuestros corazones,

Con ese “dejo de que no pudo ser”.

Mañana fresca y matinal, de puntos sin comas,

De tintas sin plumas fuentes que escriban,

Que inspiren la vivencia nunca vivida,

El recuerdo nunca esbozado,

La memoria frágil y marchita.

Mañana fresca y matinal, sin primaveras u otoños cansados,

De mecedoras que se columpien con el viento,

Y tendederos llenos de ropa a medio secar,

De niños corriendo con sus pelotas y sus aros

De viejos y de jóvenes que observan el paso de los años.

Mañana fresca y matinal, de pensamientos furtivos y certeros,

De hojas sueltas que se las lleva el viento,

De lluvias y de gotas de agua turbia,

De mensajeros divinos y de mensajeros terrenos,

De garzas y de flamingos,

De trinares y de silencios.

De silencios que se ahogan en el viento,

En el viento de esta mañana matinal.

ARTE Y FUEGO

Germina como el ave fénix en medio de la penumbra

Iluminando todo aquello que en la mente humana

Se puede consumar.

Floreciendo así,  en este ocuparse despierto,

 En este, instaurarse como la restauración misma.

Despliegue de inteligencia e ingenio,

De amor y de emancipación disoluta,

Arbitraria que tomas al artista como

Utensilio para crear.

Transformación inminente que entra en el ser,

Sintiendo como cada filamento neuronal

Se transforma, cambia muta

Y se convierte en esa metamorfosis estupenda

Llamada arte.

Realización que sucumbe al encantamiento

Que tan solo en la pretensión y la pasión

Se derriten en el fuego de aquello

Que se espera,

Que se desea

Que se aprecia.

Mas el arte no es la comprensión del todo,

Es el caos en forma informada,

El orden esbozado en la nota cantada,

La misión del poeta en la pluma y en la letra,

La musa en la escultura y en la roca plasmada.

El arte es la vida y en él se nos va la vida,

La vida que en arte se convierte;

Cambia,

Copula,

Surge,

Nace.

Y a la cual llamamos obra de arte,

Que surge de una idea inspirada y contemplativa

Creatividad que emana de la praxis del deseo,

Indicio febril de la demencia del genio

Que en rebelde tropelía intenta combinar la idea

Con el éxtasis que lo hace desprenderse de la tierra,

Como en un orgasmo puro y eterno.

Genio de la genialidad misma,

Que de un embase vacío,

Crea la luz y la armonía,

De aquello que se expresa aquí,

En el arte.

Transformación de un ser simple,

En un ser más complejo.

Coexiste con el tiempo real,

Mas la realidad que se esculpe y se plasma

Es la más pura de todas las realidades,

La que se expresa con la creación

De lo que en el arte permanece,

De lo que en el arte coexiste,

De lo que en el arte es tan solo eso,

Arte.