Germina
como el ave fénix en medio de la penumbra
Iluminando
todo aquello que en la mente humana
Se
puede consumar.
Floreciendo
así, en este ocuparse despierto,
En este, instaurarse como la restauración
misma.
Despliegue
de inteligencia e ingenio,
De
amor y de emancipación disoluta,
Arbitraria
que tomas al artista como
Utensilio
para crear.
Transformación
inminente que entra en el ser,
Sintiendo
como cada filamento neuronal
Se
transforma, cambia muta
Y
se convierte en esa metamorfosis estupenda
Llamada
arte.
Realización
que sucumbe al encantamiento
Que
tan solo en la pretensión y la pasión
Se
derriten en el fuego de aquello
Que
se espera,
Que
se desea
Que
se aprecia.
Mas
el arte no es la comprensión del todo,
Es
el caos en forma informada,
El
orden esbozado en la nota cantada,
La
misión del poeta en la pluma y en la letra,
La
musa en la escultura y en la roca plasmada.
El
arte es la vida y en él se nos va la vida,
La
vida que en arte se convierte;
Cambia,
Copula,
Surge,
Nace.
Y
a la cual llamamos obra de arte,
Que
surge de una idea inspirada y contemplativa
Creatividad
que emana de la praxis del deseo,
Indicio
febril de la demencia del genio
Que
en rebelde tropelía intenta combinar la idea
Con
el éxtasis que lo hace desprenderse de la tierra,
Como
en un orgasmo puro y eterno.
Genio
de la genialidad misma,
Que
de un embase vacío,
Crea
la luz y la armonía,
De
aquello que se expresa aquí,
En
el arte.
Transformación
de un ser simple,
En
un ser más complejo.
Coexiste
con el tiempo real,
Mas
la realidad que se esculpe y se plasma
Es
la más pura de todas las realidades,
La
que se expresa con la creación
De
lo que en el arte permanece,
De
lo que en el arte coexiste,
De
lo que en el arte es tan solo eso,
Arte.
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