EL COLOR DE LA VOZ

Mañana fresca y matinal, de aroma de nardos y de flores,

De coloridos y pintorescos paisajes palatinos.

De amores que se fundieron a la existencia de nuestros corazones,

Con ese “dejo de que no pudo ser”.

Mañana fresca y matinal, de puntos sin comas,

De tintas sin plumas fuentes que escriban,

Que inspiren la vivencia nunca vivida,

El recuerdo nunca esbozado,

La memoria frágil y marchita.

Mañana fresca y matinal, sin primaveras u otoños cansados,

De mecedoras que se columpien con el viento,

Y tendederos llenos de ropa a medio secar,

De niños corriendo con sus pelotas y sus aros

De viejos y de jóvenes que observan el paso de los años.

Mañana fresca y matinal, de pensamientos furtivos y certeros,

De hojas sueltas que se las lleva el viento,

De lluvias y de gotas de agua turbia,

De mensajeros divinos y de mensajeros terrenos,

De garzas y de flamingos,

De trinares y de silencios.

De silencios que se ahogan en el viento,

En el viento de esta mañana matinal.