Entre películas de Buñuel y cuentos rebuscados,
Las horas se escurren en un cuadro surrealista…
Solo el humo de un cigarro hoy prohibido para muchos,
Por el veto y el escarnio social se enciende a lo lejos.
Así las horas cuelgan
en una gota de roció que se escurre
Y enjuaga las lágrimas de nuestra historia Mexicana.
Somos lo que nunca fuimos, un pueblo desdibujado,
Sombra de un contrato laboral que se diluye,
Como se diluye la sombra de la revolución mexicana,
De la cual hoy solo se ve como cual quiera programa
Inicuo en una televisión de paga cualquiera…
Así nuestra prostituta llama libertad viaja entre los
Burdeles de la antigua Tenochtitlán.
Esperando a que los antiguos tlamatines,
Vuelvan de entre las sombras de un basurero amontonado
Y oculto en cualquier callejón mal oliente.
Esperando el * tepostik, pero ese viejo perro de orejas
Mochas y rabo entremetido se dejo apalear por una
Rauda Rapas monjes franciscanos.
Quienes con sus alféreces de cruz y canto,
Clavaron en lodo y
madera la fina estampa,
De un México ensangrentado y corroído.
Paraíso de degeneres, orgias y masacres
Interminables así fueron las batallas
Y de estas familias
desmembradas
Surgieron los hijos de la violación y el vituperio.
*pasado
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