EL CUENTO...

En medio de este tocarte en mis sueños me doy cuenta,
que tan solo es la ilusión de un sueño
utopía más grande que la plateada por Tomas Moro...
Y necesito salir de esta falsa ilusión...
corro para no tropezarme con el filo de la realidad...
de eta realidad que se mezcla con el desierto..
el extermino y l oscuridad...
la sombra de la muerte lentamente nos cubre...
si no se cubre hasta dejar que su mano
sostiene  la vitalidad frágil de este mundo...
que en el desdén de un hielo que se derrite...
deja pasar el frío hasta cobijar a cada presente y pasado...
refugiando en sus cavernas  a los moscos que se pasean
en un silencio indeterminado...
mientras las notas de un piano desafinado tocan
en el salón principal del corazón de un poeta...
y en medio de su dramática forma
se ve volando en la casa del mago de oz...
ojala Kansas este lejos...
lejos de casa....
quío no hay más que esta madriguera...
en donde ya me canse de esperar al conejo que me llevar
al mundo de Alicia en el país de las maravillas...
y en medio de esta soledad...
llega Peter Pan a sacarme de mi fastidio y llevarme
al mundo de nunca jamas....
la luz se vuelve etérea....
y la noche deambula en un bar cualquiera...
mi saco negro cuelga entre las sombra de terciopelo
que se agitan entre la música de extraños acordes...
las mascaras que nos cubren tan solo dejan ver
que las personas que se cubren son
espejos sin rostro...
falsos, importares.... de una imitación
duplicada.....
así me pierdo hasta despertarme tirada en la plaza de roja...
toda llena de carteles de protesta...
mientras la nieve caes sobre mí y yo la observo con la mirada
extraviada...
Un ángel llego por mi y me tengo que ir....