CUANDO MÉXICO CREÍA QUE PODÍA SER LIBRE.

México creía, en verdad creía que podía ser libre, 
los indios pensabas, si, pensaban que podían ser libres, 
luego vino la traición y con ella más mentiras, mas traiciones,
mas hambre, más pobreza, mas decadencia, más dolor. 

Cuando México creía, sí que creía, que podía se libre, 
y juraba, si 
juraba en la lista de su muertos, de sus desaparecidos,
de las tumbas de los que yacen en la incertidumbre, 
que podía, que si podía ser libre...
Pero vino la polvareda y la gente se quedó más pobre, 
más hambrienta, mas descalza.

Fue entonces, que México se llenó de miedo, 
de mucho miedo, y comenzó a dejar de creer, 
luego vinieron unos y dijeron que si se podía, 
y volvieron a creer, a creer mucho. 
Pero a estos también los mataron, los dejaron 
olvidados en un pueblo, sembrados en la tierra 
y México volvió a la ceguera, a la incredulidad, 
a la falta de fe y a la pobreza. 

Cuando México creía, si en verdad creía, 
pero vinieron los que despojan, humillan, 
maltratan, torturan y matan. 
Y México volvió a guardar silencio, así 
viene y van las polvaredas, los levantamientos, 
entre hambre, pobreza, mentiras y desigualdad. 

Por eso México, es un México que ya no cree, 
México ahora cree no creyendo, ahora lucha 
no poniendo el corazón, porque sabe, que ya no
puedo sufrir más, porque México, es una mujer 
enamorada que llora, porque la han convertido 
en una prostituta barata que se vende, que se prostituyo
desde niña, desde joven, desde mujer, desde anciana. 

México, es una país que ya no existe, que ya no es, 
que ya no resurge de las cenizas, que ahora cuelga con la piel marchita y quemada, trastornada, llena de dolorosas miradas viaja, 
viaja entre el campo, entre los indios, entre los mestizos, que 
ya no son más que sangre, más que sangre electrónica 
que se mezcla con ese dolor de novia, ese dolor de esposa, 
ese dolor de niña, ese dolor de mujer maltratada, que solo 
una mujer mansa puede tener. 

México ya no tiene leones, ya no tiene jaguares, ya no tiene rifles, 
ya no tiene sueños, a hora solo tiene, tumbas clandestinas que resguardan sus caminos traicioneros. 

LOS HAMBREADOS

Cuando lo único que tienes es polvo seco para comer. 
Cuando lo único que tienes para beber es la nada, 
Cuando lo único que tienes para darle a tus hijos
es un semblante de dolor, de alcoholismo, de violencia. 
Cuando la pobreza te carcome el corazón y el silencio
te hace invisible. 
Cuando los hambreados somos todos, los de todos los tiempos, 
los de siempre. 
Cuando  las tortillas tatemadas en el comal ya no son suficientes. 
Cuando el maíz ya no es tuyo, ni la tierra, ni el cielo, ni la respiración, 
Cuando ya te la jugaste con las armas, con la vida, con el alma, 
cuando ya lo único que te queda, es que te miren sin desprecio, 
sin es "pobrecito en sus ojos". 
Cuando ya no tengas que mandara tus hijos a pedir limosna en tu propia tierra. 
Cuando la  modernidad y lo que dicen otros no pese tanto sobre ti. 
Cuando la escuela no se vuelva un yugo imposible de pasar. 
Cuando las cadenas de esclavitud se rompan y no se transformen en otras. 
Cuando nuestro grito de justicia sea escuchado.
Cuando ya no nos mientan, engañen, maten, despojen, ignoren, usen, tiren, corrompan, usurpen. 
Cuando ya no seamos extraños, extranjeros en nuestra propia, tierra. 
Cuando esto pase, tal vez esta imagen ya  no sea  la misma de siempre, la misma de 1810, la misma de 1910, la misma de hoy 2015. 

(MEXICO TE AMO TANTO, QUE ME DUELES EN LAS ENTRAÑAS DE MI CORAZÓN) 

EMBLEMAS

En medio de tus océanos de geográficas interlineas me pierdo, 

En medio, delante y detrás de ti, mi tiempo fluye 

Como la desventura de los sueños que se sumergieron 

En pociones mágicas que obnubilan el corazón. 

En medio de tu geográfica figura y de tus dimensiones 

De columnas de mármol y de hermafrodita historia, 

Te escribo las líneas de este sistema binario 

Para que entiendas que mi arquitectura se derrumba

Si no estoy pensando en ti. 

En medio de tu esencia que fulgura como la usencia de un éxodo 

Inacabado, como una película en donde el protagonista

Nunca conquista lo conquistado, 

Así en medio de este ser sin sentido, me dejo llevar 

Por el borrador de la historia y comienzo a traslucir 

La esencia que se filtra entre tus matraces y aspavientos, 

Hasta fluir lejos de este mundo que me aleja 

De mis propias criaturas creadas. 

SANTA SOFIA

En medio del silencio de la noche,
me creo la idea de que soy fuerte,
de que soy valiente.
Pero...
En ¿Verdad lo soy? no,
la respuesta es no, no lo soy,
entonces ¿De donde tomo mi fuerza?
De ti, de las palomas blancas que vuelan
de arriba a bajo buscándote dentro de esta
ciudadela que se descrebaja a cada paso,
ahora ya no importan muchas cosas.
Después de todo, volví siempre aquí,
enfrente de esta enfermedad de sol y mañana,
de sal y principios fundamentales.
Por eso estudie Filosofía, pero ni Heidegger
ni Hegel pudieron contestarme lo que necesitaba
saber mi alma y no solo mi razón.
Ahora estoy de nuevo aquí, preguntándome sobre ti,
y es que estoy pariendo el éxtasis de un corazón que
en su pequeñez embriaga,
Manufactura nunca continental, siempre en espera
del látigo mortífero que me haga sucumbir ante lo inesperado,
ante la cruz de lo incierto.
Pero...
Ahora estoy aquí, sintiendo como el dolor se vuelve un alivio
un suspenso, un diminuto instante entre cerrar los ojos
y continuarlos moviendo, hasta que amanezca antes, si
antes de dejar de respirar por completo y meter la cara en el
agua helada, de tus hielos de carbonato y magnesio.
Pero...
Ahora estoy aquí, en medio de este ataúd de nieve, de escases, de punto intermedio,
de clutch y acelerador, de reversa, primera y segunda, donde esta mi imaginación sino en medio de los trigos que se mecen con el viento, en el olor de la hierva recién cortad para la pastura de los animales, en medio de este estar y no estar en cotidianidad delo que no acontece aconteciendo.
Pero ahora estoy, aquí sangrando como siempre en el silencio de una noche que no termina, que no se acaba nunca, repitiéndose, siempre en círculos concéntricos, hasta que deje de latir, hasta que la rosa del cristal, se seque y caigan sus hojas en medio del abismo de la incomprensión, giro mientras, me meso en mi sillón y cuento los pastelillos con los dedos, ahora soy lo que en principio seré y soy, Santa Sofía de los pecadores, santa Sofía de las filosofía, santa Sofía de la sabiduría de los que te entiendan, sata Sofía de la renuncia, de la entrega, de la fe.

RECOMENDACION LITERARIA